В Ашдоде – порт, а у меня порты. В порту портальных кранов до черта. В портшезе я сижу и с высоты мне видится округи красота. О берег бьёт размашистый прибой. У кромки моря бродят корабли. Локаторы на башне надо мной. А рядом двое в судорогах любви. Портвейн в стаканах. Возле портмоне, две шоколадки, чёрный портсигар. Портовая экзотика во мне уже, увы, не вызывает жар. И не боюсь я, что в моих портах порвутся швы, родив тем самым крик. Портной – мастак, и брючный мой портал рассчитан на таких, как я – старик. Поэтому спокоен, как портье, что в жизни очень много повидал. Портовый воздух – лучший здесь крупье: он молча вынесет любой финал.