Я помню руки - они пахли дорогими сигаретами, молоком и весельем. Они курили, любили, но не меня, звучали.. Так искренне, так откровенно... Я помню руки - они пахли ложью, дешевым пивом, отвратительными никотиновыми ловушками за 20 рублей пачка, пошлостью и огромной любовью. Ах да, еще чувством собственности. Эти руки совсем не уважали меня, ломали меня, ломали всё и вся на своем пути.. Они таили в себе.. Нет они были наркотиком. По ним до сих пор сердце исходит в ломке, ведь эти руки такие знакомые, теплые.. Настолько близкие что плавят обиды и растворяют слова, пропускают мои мысли как проблемы в компьютере: "далее" "готово". Я вижу свои руки - они пахнут цифрой "1", сухим пыльным асфальтом и свинцовыми мыслями, переплавленными стократно вместе с растоптанными цветами... ..весной пахнут, только у весны воздух очень-очень осенний, а у осени совсем по весеннему горели тогда глаза. "Слезы" "Пропустить" "Далее" "Ты готова". Какая была теплая осень и безбашная зима.. Летние каникулы всю зиму)), а следом осеннее уныние летом, у пруда. Весны же я и вовсе не заметила. Что сделано не так? Где перепутаны чувства? Может где то не поставлена запятая? И сколько их еще будет? ...этих знаков препинания. Я будто подобие чего-то стоящего и лишь по этому чего-то стою. Удачная копия чего-то удачного.. Зато настоящая. И никто и не заметил что копия,ведь оригинала не существует.)) А руки.. Сколько мне придется рук запомнить? Сколько предстоит губ заполнить? Сколько глаз разжечь? И откуда берется сумасшествие в душе, когда так пусто, когда так просто... Что же было правдой? Кто же существовал, и что чёрт побери делали руки и почему так пахли и где они... эти запахи?