Что пылало костром стало пламенем свечи, И нет силы держать нам перо серафима, В прошлом крики и брань, в ржавой рясе мечи, Жить не так хорошо, но еще ведь терпимо. Что бурлило потоком тут из крана вода, Не сказать и не спеть, что случилось не с нами. Крыша, пол, потолок и четыре стены, И ты замкнут средь них со своими мечтами. То что было надеждой стало пеплом на руках, Ускользающий день в призме стекол оконных, Кем мы стали теперь, кем мы будем в веках, Пред очами детей наших внуков рожденных. Лишь некрополь из грез остается у нас, Как сквозь пальцы вода наше время уходит, Что хотели достичь – того нету сейчас, И холодный февраль в наши души заходит.