//...Если, путь пpоpубая отцовским мечом, Ты солёные слёзы на ус намотал, Если в жаpком бою испытал, что почём, - Значит, нужные книги ты в детстве читал! Если мяса с ножа ты не ел ни куска, Если pуки сложа наблюдал свысока, И в боpьбу не вступил с подлецом, с палачом, - Значит, в жизни ты был ни пpи чём, ни пpи чём!// В. Высоцкий Я не знаю войны… мне достались иные страницы. В этой жизни – иные, но сны мне давно уж не врут, Что когда-то и я в перестрелке скулящих минут Проползла, пронеслась и упала расписанной птицей. Как прилягу на перья… летят и летят надо мною… Что-то, видно, забыто… и кто-то, наверно, забыт… Но блуждает душа в лабиринтах дырявой судьбы, И подушка к лицу прилипает землёю сырою. Что мне в памяти этой? Война да её безвремённость… Весь окрас, пролетая, покажет пузатый комар... И шлепок по нему… и навечно приставший загар… Так нещадно убьёшь и любую исправишь врождённость. Всем, кто книг не читал никаких, так вне книг и пропавшим - Эти чёрные бусы, нанизанных памятью строк. Головами на север, на запад, на юг, на восток – Всем, не евшим с ножа… вообще ни с чего… так и павшим.