«Отчего, мой друг, ты не весел? Почему тоскливый сидишь? Руки с кресла беспомощно свесил. Может быть - по погоде хандришь?» «Не причем здесь погода смурная. Я сегодня совсем, как не свой. Рифма в прятки со мной заиграла И на темы совсем я пустой». «Не печалься, друг мой сердешный, Просто ты утомился в трудах. Погрузись ты в сон безмятежный, Наведу я порядок в стихах». Наш поэт, пузыри пуская, Видит, верно, чудеснейший сон? За столом его, муза, вздыхая, С рифмой пишет, о чем был он. Поутру поэт проснулся. На столе поэма лежит. Пролистал и ухмыльнулся: «Я действительно великий пиит!»