Мой сегодняшний мир – бутафория. Для меня он лишь – воспоминания, одного полстолетья история жизни полной очарования. По макушку я в прошлом мире. Всё другое – к нему приложение. Настоящее бьёт меня гирей, вызывая порой отторжение. И тому лишь одна причина, это, знаешь, твоё отсутствие. И хотя весь в заботах сына мог бы даже качаться на люстре я, или прочим заняться абсурдом, и купаюсь я в благополучии – рваться всё ж продолжают сосуды, и во всём остальном не лучше. Но всё это телесные боли. А душевные как измерить? Ведь по-прежнему полон любовью. А её мне кому доверить? Прорастает из воспоминаний, заполняет собою все щели населённый мир только нами, в нём все мелочи уцелели. Их раскладываю я пасьянсом. А зачем? – кабы знать мне точно. И гляжу я сквозь время в пространство ежедневно и еженощно. Там мы, за руки взявши друг друга, через терния и завалы молодые идём, без испуга даже перед девятым валом. Это вот – моя нынче реальность, а не то, что меня окружает. Ирреальности в ней изначальность, к удивлению, не раздражает.