Почему так грустно вечерами? Тишина. Один. Неяркий свет. Я пишу письмо любимой маме, Но её давно на свете нет. Говорю о прошлом ей с любовью. Тороплюсь. Черкаю. Вновь пишу. Двадцать лет живу я с этой болью, Двадцать лет в себе её ношу. Говорят, что время раны лечит, Да и память уж не так свежа, Но невольно вижу каждый вечер С фотографии её глаза. Вопрошает меня мама взглядом: «Как здоровье? Как, сынок, дела?» Что ответить? Нет любимой рядом. Как хочу я, чтоб она была! И с надеждой славлю Бога имя, И твержу библейские слова: «Из могил восстанут все живыми»… Значит, мама временно мертва.