Что-то, ребята, не так мы делаем, Не то предназначено нам! А мы сквозь прицелы заиндевелые Стреляем по Белым домам... Смотрим друг другу в добрые лица мы, Но что-то тревожно во мне: Ведь мои дети станут убийцами, Переплавив гены в огне! Гранатометы к страданьям глухие - Стреляем, взрываем, крушим... Но вопли, и стоны, и боли чужие Проболены сердцем моим. Я перед смертью лукавить не стану Сквозь патриотизма угар: Я не прошел свои Афганистаны, Я кровью не брал Кандагар, Но утром декабрьским болью несметною Направленным взрывом в меня, Вдруг, разорвавшись строчкой газетною, Ударила в сердце Чечня! Был дважды расстрелян и трижды распят, Четырежды умер от ран... Где поджидает меня мой Тирасполь? А где меня ждет мой Афган? Сколько ребят освоить заставили Кровавое то ремесло! Уходят они вместе с заставами... Ах, сколько же их полегло... Сколько осталось их не зарытыми!... Беда моя?! Или вина?! За право убить или быть убитыми Спасибо, родная страна! РОДИНА МОЯ! Пусть высоко твое плещется знамя, Но помни детей имена! Так что же не так ты делаешь с нами?... Скажи мне, родная страна...