Порой моя боль переходит в молитву, В сердечный по Господу вой. И я к небесам возбегаю по бритве - Босой. И там уж, у врат, становлюсь на колени. "Ну что же Ты, Боже? Прими! К Тебе я по бритве взошёл, без ступеней. Грех смыл". Господь улыбается: "Сыне любимый! Ты выстроил собственный храм И вспомнил забытое древнее имя. Но как остальные - кто там?" И вновь я с небес возвращаюсь по бритве И сердце в ладони несу. И верю - кого-то хоть светлой молитвой Спасу!