Генофонд, геноцид, геномор, геноцирк… Золотые тельцы нас берут под уздцы. Кто был ночью убит, тот сто лет уже спит. За Садовым кольцом обретается спирт, Под Садовым кольцом пьют коллекторы СПИД, И за крепкое здравие пьёт инвалид, И скорбят по нам – Киев, Одесса и Минск… Поминать уже некого – чёрный помин. Мы – обрубки без ног, мы – культяпки без рук, (Девятнадцатый год в наших генах – хоругвь), Ходим в чёрном – сто лет и не знаем, что так – Поминаем царя, что мы всё ещё – там, И морально мы – трупы – уже – навсегда (С девяностых душа наша стынет во льдах), И нам снится, что вместо царя мы лежим на постели его, что – постельный режим. Это княжество катится в тартарары – В состоянье искусственной чёрной икры, И никто никогда не поможет ему, И на нём – нефтяной чёрной метки хомут, И славяне ему, будто валенки, жмут, Все замкадыши молча шагают в тюрьму, Под замкад, под замок, под кладбищ телеса… Улетайте, славяне, в свои небеса!