Обыденно на пыльный подоконник Летит листва от фикуса. И ветер На выцветшем трюмо листает сонник, Забытый, видно, кем-то среди лета. И кажется, здесь время беспробудно, Ему не стать героем глупой драмы. А над посёлком бродят перегудом Фальшивые классические гаммы. Не вырваться! В тисках сжимает осень Ещё вчерашний миф о чьём-то счастье. Останутся извечными вопросы, Как на столе – следы томатной пасты. Надежды преждевременны, а дальше Ничто не станет верности помехой. Лишь чувства неприкаянные наши Зияют не застёгнутой прорехой. 18.09.2010г.