Утро. Небо, закрытое тучами – небывалая новость в июне. … Старость делает нас «почемучками», предоставив возможность раздумий. Созерцая насыщенный воздух, я погружаюсь в своё подсознание. И вопросы, вопросы обозами из меня, сквозь меня, в мироздание. Почему не убит я под Невелем? Почему до сегодня я цел? Ведь немецкие лётчики целили и в меня сквозь паучий прицел. Почему меня в эвакуации не сожрал беспощаднейший тиф? Двадцать суток по граням прострации ангел смерти меня водил. Почему я, отравленный газами, попадавший не раз под взрыв, много лет под землёю лазал я и не разу не плакал навзрыд? Почему в экстремальных случаях сохранял и себя, и людей? Ведь других, ну, нисколько не лучше я, не красивее, не умней. Был в шеренге одной с коммунистами. Верил искренне в наш идеал. Деловой, расторопный. Речистый я без подсказок по жизни шагал. Почему ж всё в сознанье разрушено и сейчас я – антимарксист, и былое ученье не нужно мне, и в себе я – ревизионист? Почему, не мечтав об Израиле, к сионизму и глух, и слеп, не в Америке, не в Австралии, а живу на Святой земле? Что вело и всегда защищало, укрывало от разных бед? Приоткрыть бы у тайны забрало и увидеть, узнать ответ!