Сижу, перечитываю "стишата", На сердце истома, в голове каламбур. И кажется, что жизнь старшего брата Совсем неизвестна мне, как табу. Там он родился, здесь влюбился. Бегал босым и встречал зарю. В армии прозе жизни учился, Обретая известность поэта свою. А вот места знакомые до боли, А здесь непроходимая тайга. А вот тоска, обида, а быть может горе, А тут "удача в образе сома". Кажется жизнью так много отпущено, Быть может мелочи ни к чему. Но мной так много событий пропущено И наверстать не дано никому. Жаль, что жизнь короткая штука. Жаль, что успеть успеваем не всё. Только вперед убегает наука, Оставляя нам собственное бытиё.