Люди! Я – не раб своих амбиций. Ни на что стихами я не претендую. Ничего я ими не хочу добиться. Не прошу награду золотую. Просто не могу сейчас иначе – сердце в строчках запоздалою любовью вдруг смеётся беспричинно, вдруг заплачет, полнится то радостью, то болью. Я отравлен стихотворным газом, от него в душе пьянящая туманность. А, быть может, это – старческий маразм, уходящих лет смешная странность, в юности берущая начало, где стихами будни были полны, и от берега до берега качали романтических мечтаний волны? И теперь, когда конец маячит, всё, что годы исподволь в себя вобрали, льётся в строчки. Не могу я жить иначе. чистый лист сегодня – поле брани, где воюю только сам с собою за себя, за новый день существования, за оправданность, добытою борьбою, правомерности самопознания. Начисто лишённый я амбиций, ни на что стихами я не претендую. Ничего я ими не хочу добиться, просто сам против себя бунтую.