Читая часто сам свои стихи, я удивлён бываю без жеманства – они не так чудовищно плохи, чтоб их считать плодами графоманства. В них есть сюжет, и рифма тоже есть, метафора строки не избегает, самоиронии и скептицизма смесь порой мои творенья удобряет. Но, если честно, я – не Пастернак! Бог дал уменье, но не дал таланта. Я Музе – не жених и не кунак, но эта дама дьявольски галантна. Зазывно улыбнётся, подмигнёт, согреет не обещанной надеждой – и упадёт с души пудовый гнёт, и сердце трепыхнётся под одеждой. И строчки побегут одна к одной. Стих сам себя, казалось бы, рожает… Но это я! Но это почерк мой! И никому мой мозг не подражает.