Впадая в старческое детство, себя балую я стихами. Предпочитаю самоедство полемике со стариками, где каждый сам себе Спиноза, герой, провидец и оракул. Уединившись, рву занозы из сердца с помощью каракуль. Из них составил я страницы тебе, как дар вполне приличный. Я в них, как клоун многолицый, то юморной, а то трагичный, то как ребёнок откровенен, то полон пошлого кокетства. Служу по прошлому молебен, где детством не случилось детство. И юностью была ли юность? Сейчас я в этом сомневаюсь. За нашу взрослой жизни скудность я сам перед собою каюсь. От злости на себя немею. Но одновременно любуюсь, что делать многое умею, рифмую ерунду любую. Доволен, что тебе придётся читать мои стихотворенья, при этом что-то отзовётся на эти полуоткровенья.