Я не знаю зачем, почему, для чего пишу я стихи. Они просто приходят, стучатся ко мне, вне сознанья. Это вовсе не счастье, жестокий дар за грехи. Кто- то видимо зол на меня темноте мирозданья. Мне бы не слышать совсем шептунов в моей голове. И не видеть картин, их, хихикая, кто-то рисует. Вы оставьте меня дайте просто уснуть в тишине. Дайте просто мне жить, а не кожу снимать на живую. Не хочу больше знать, о чем кот по утрам говорит, И о чем воробьи на карнизе ехидно смеются. Как трава под ногою тихонечко стонет: «Болит», И как камни, катясь со скалы, матерятся и бьются. Убирайтесь к себе! Но в ответ, молча, смотрят они. На голгофе из слов пригвоздили меня на распятье. И по капельке кровь на бумаге считает мне дни, Что осталось прожить с темным даром иль светлым проклятьем.