вязкое утро, с ресниц облетает снег. кофе. а как же без кофе? - и день в разгон. колкость. ответом - не менее колкий смех: что нам, джульеттам, из нынешних злых времён? пальцы танцуют - улыбка на раз-два-три, даже когда собеседник и слеп и груб. не удалось развязать узелки? сотри. как поцелуем стирает помаду с губ ветер на площади, прямо под Ильичом - столь беспричинно-дерзко, что - зашибись! так в развлечениях пафосных "ниочём" пробуем вкус переростка под кличкой жизнь. так на банальностях сами возводим ад - скучно-занудливый сумрак своей души... самые честные письма - где адресат выбыл. и больше не сможет уже грешить. самое чистое - это родиться вновь: по-партизански - в вагоны и под откос прошлого тени. но как отменить любовь - тёплым в ладони и с глупою кличкой - Пёс. самое верное - выстроить стены. но каждую крепость преследует свой таран... день обезлюдел, устало ползёт в "темно", комкает тени и прячет ко мне в карман. завтра вернётся снегом, убив рассвет, белым по белому выпишет - что мне петь. я остаюсь, потому что дороги нет. я забираю своё. не с собой - в себе.