Не писалось в юности стихов, Может быть, и время не приспело? Не уверена! Скорей всего Жизнь моя мгновенно пролетела. Торопилась жить, растить детей, Ускоряясь с каждым оборотом. В сумасшедшем мире скоростей Я не поняла, наверно, что-то. А теперь и летом и зимой, Просыпаясь с солнечным восходом, Мне приятно и легко самой За руку здороваться с природой. Окунувшись в утренний туман, Искупать в росе босые ноги, Приобнять берёзки тонкий стан На обочине лесной дороги. Мне приятно и легко в траве Землянику собирать для внука, Слышать, как невидимый в листве, Дятел будит лес весёлым стуком. А потом с улыбкой наблюдать, Как ребёнок маленький спросонья Ягоды губами будет брать, Глазки округляя удивлённо. Подставляя тёплую ладонь Собирать снежинок хрупкий ворох … Всё закономерно! Только тронь … Вспыхнут чувства и сгорят, как порох. Облачая образы в слова, Придавая мыслям утончённость, Окунаюсь в море волшебства, И … пишу! Простите за нескромность.