Собирает нас всех на тризне неизбывная наша печальность, жесточайшая в мире реальность – гравитация горя в жизни. Тридцать дней уж, как нас разбросало. За бортом ты, в бетонной могиле. Я в отчаянье и в бессилье кулаками лишь сотрясаю. Матюгаюсь и шлю проклятья силе той, что тебя забрала. Ей кричу: «Подними забрало, чтобы морду смог увидать я Сатаны иль Бога, иль Нечто, и без клички, и без названия», – что тебя окунула в страдания, эта сверхсволочная нечисть. Я за это её ругаю. Лишь за это мои проклятья. А от Смерти, как от ненастья, не закроешь тело руками. И живым пить вино на тризне, говорить об ушедшем речи и желать, чтобы были встречи лучше в праздники нашей жизни. Очень хочется, чтоб пустословье твоего не коснулось уха. Пусть земля тебе будет пухом! У живых пусть будет здоровье! 30.01.2001.