Жизнь человеческая. Все цветы для тебя в этом мире цветут, Но не верь ничему - все обманчиво тут. Поколения смертных придут и уйдут Рви цветы - и тебя в свое время сорвут. Омар Хайям Он уже и не помнил, когда плакал последний раз. Разве, что в глубоком детстве, когда было ему около пяти лет, и он качался на больших железных качелях в своем дворе и неудачно, так, сильно раскачался и плюхнулся прямо затылком на горячий асфальт. Таким он и помнил себя - сидящим на лавочке и взахлеб рыдающим, размазывающим теплые слезы по пыльному лицу. И свою мать рядом, которая сидела тут же и, как могла, успокаивала маленького мальчика, которому было ужасно больно. Три дня назад он похоронил свою мать. И остался совсем один в этом холодном и жестоком для него, мире. И сейчас он один на тесной пыльной кухне в однокомнатной хрущевке и горько плачет. Он сидит, подперев рукой голову и слезы текут по небритым щекам и почти попадают в едва отпитую рюмку водки. Эх, жизнь человеческая….. Самое несправедливое - это то, что все кончается. Быстро, безжалостно, скоротечно. Вот так живет человек, живет, совершает какие то телодвижения, работает, делает карьеру и вдруг - раз! И нет его, как будто и не было никогда на этой земле. И остается только память, светлая память о близком человеке, о его привычках, поступках, характере. Не остается телесной оболочки, а только невидимая никому душа, которая и сказать то тебе ничего не может и, просто, где то существует, как невесомая субстанция….. Конечно, ничто не вечно под луной и люди имеют свойство умирать, они не Горцы, чтобы жить вечно. Не вечно, если бы не было так больно …и душа твоя рвется на части и мысли лишь об одном. Как жить дальше на земле без этого человека, кем заменить его, как забыться? Он и подумать не мог, что ему будет так одиноко и больно от того , что больше он никогда не сможет, зайдя в эту квартиру, увидеть в темноте силуэт своей матери, спешащей на звук открываемой двери. И эти ее мудрые и понимающие глаза, всегда видевшие его насквозь - их тоже больше не будет в его жизни. Она была хорошая, добрая женщина и мать, живущая для него и ради него. Это сейчас, потеряв ее навсегда, он начинает понимать, как много не сделано для нее, как много не сказано искренних и теплых слов в ее адрес. Он сейчас бы все сказал ей, обняв за худенькие плечи и поправив на ней вечно спадающую синюю шаль с кистями. И она бы, как всегда, молча выслушала его. Выслушала и поняла своего сына - единственного мужчину в ее жизни. И опять стоит перед глазами эта комната и она - на мятой постели с разметавшимися по подушке волосами и бледное, впалое лицо с пересохшими губами .И подружки, сменявшие одна другую, дежурившие у ее постели каждую ночь. Его матери всегда везло на хороших и добрых людей, может потому, что и она была замечательной… В день похорон выдалась отвратительная, даже для осени, погода. На дворе был глубокий ноябрь и холодный порывистый ветер продувал даже сквозь его теплую куртку. Собралось совсем немного людей - двоюродная сестра матери из соседнего городка со своим мужем, пара ее старых подруг, которых мать так любила и которые были с ней до ее последнего вздоха, да еще соседи по лестничной площадке, с которыми мать была дружна . Тихое безлюдное кладбище на окраине города и только вокруг свежевырытой могилы столпилась кучка людей. Он – ее единственный и горячо любимый сын, и он наклоняется, чтобы поцеловать ее холодные бледные губы и навсегда проститься с ней. Его слезы капают на ее кружевной платок, и он наскоро вытирает их и немного отходит в сторону. Подходят родственники и соседи, а он так и стоит, не отрывая взгляда от ее профиля , силясь запомнить ее лицо, ее образ в своей памяти. И когда двое здоровенных мужиков- могильщиков заколачивают крышку гроба , он на негнущихся ногах подходит к краю могилы, беря в руки ужасно холодный ком земли и бросает его на красную обивку и следующие за ним удары созвучны его сердцебиению в тот момент и делят его время на «до» и «после». И каково это - лежать в тесном гробу на глубине около двух метров в темноте и полном одиночестве? Что у него осталось? Невысокий холмик коричневой липкой земли, венки и охапки живых цветов. Мама очень любила белые кустовые хризантемы, и он всегда приносил ей именно такие, которые сейчас лежат на ее последнем пристанище…. Он любит бывать на кладбище, и сидя на облупившейся скамейке, смотреть вдаль. Иногда он разговаривает с мамой и верит в то, что она непременно слышит его и даже выражение ее лица на маленькой фотографии, меняется, как только он садится напротив нее. Он рассказывает ей обо всем - о работе, о покупках и о том, что у него на прошлой неделе болело горло и он плохо засыпал по вечерам. И ,почему то, здесь чаще, чем в другом месте он задумывается о смысле жизни и о том, что мы все непременно будем тут, лишь в разное время, отпущенное Богом. Здесь всегда тихо – вне зависимости от времени года и времени суток. И, каждый раз, когда он бывает в этом месте - на душе возникает умиротворение и покой и так безумно хочется часами бродить по этим узким тропинкам с пожухлой травой, смотря на эти бесконечные кресты и памятники, читать имена и фамилии, только догадываясь о том, как все эти люди прожили свою жизнь. Кто на зависть, длинную, а кто то - наоборот- до обидного, скоротечную. Дорогие наши мертвецы! Как жизнь забывчива, как памятлива смерть…