Мы уходим… Нас совсем уже немного. Ничего не угадаешь наперёд: Может, скажет кто-то: «Скатертью дорога», Может, кто-то с сожалением вздохнёт. Мы – иные, мы – сыны другого века, И пускай ошибок собственных не счесть, Но мы знали, что должны у человека Быть и совесть, и достоинство, и честь. А сегодня мы, как куклы в фарсе жутком, Где безумны и начало, и конец, Где о чести рассуждают проститутки И о совести – бессовестный делец, Где бандиты под себя творят законы, А у правды – ни кола и ни двора, Где, укравший у народа миллионы, Громче всех вопит с трибун: «Держи вора!» Где любовь – всего лишь бизнес без охоты. И, ненужные за нынешним столом, Незаметно исчезают Дон Кихоты, И доспехи их идут в металлолом. Мы нелепы, как на шабаше монахи, И, хоть меч ещё по-прежнему остёр, Мы уходим – в Санчи Пансы и на плахи, Мы уходим – кто во власть, кто на костёр. Кто спивается, в бессилии немея, Кто «Ура!» кричит, хоть празднику не рад. И торгует на базаре Дульсинея, Неоседланный, томится Росинант. Век-торгаш глядит расчётливо и строго: «Ни к чему мне этот странный человек». Мы уходим, нас совсем уже немного – Беспощаден к Дон Кихотам этот век… Новый плуг исправит прежние огрехи, Мир поймёт, что игры зла не стоят свеч. Кто-то вновь отыщет старые доспехи И от ржавчины очистит древний меч.