Кажется мне иногда, что ты думаешь, было бы лучше, меня если б не было на хрен совсем: Ходит и ходит вокруг, и чего-то там пишет, какие-то строчки, о чем-то бормочет невнятно; Может быть, он сумасшедший, а может быть – сволочь, поди разбери этих авторов странных поэм; Кто он, короче, такой и чего ему нужно, и что с этим делать, к чему это всё – непонятно. Как бы я рад был, когда бы гипотеза эта моя хоть отчасти была бы верна. Почему? Да потому что, скорее всего, всё гораздо скучнее (как в жизни), а ты и не думаешь думать Ни обо мне, ни о том, как мой бред объясняется запросто тем лишь, что я отношусь ко всему Как фотокамера с вечно включенною вспышкой, плохим объективом с заклинившей функцией зума.