Ветер подушками пальцев читает меня по Брайлю И азбукой Морзе передаёт в подворотню. Вот и весна, дружок, которую нам набрали крупным газетным шрифтом выжившие вороны. Ветер играет на мне – полом, как стебель бамбука, и, отвечая ему, я, инструмент старинный, знаю, что ничего нет во мне, кроме звука. Даже если зима меня укроет периной, я всё равно сыграю, но только тише, глуше, тише, чем ”тc-c”, чем кот входит туда, где мыши, тише, чем бродит сок ветками старой груши, тише, чем снег идёт, тише, намного тише, чем если зажмурить глаза. Развей меня по миру, ветер! Я стану тем же, что ты – музыкой без обмана. Слышишь, трава во дворе пробивается к свету? Это она сквозь асфальт слышит моё Piano