Когда гляжу я на фронтовиков, Сверкающими разными наградами, Всё чаще вижу в них тыловиков, Знакомыми лишь с «мирными» снарядами. Награды их ни порохом, ни толом Пропахли за период той войны, А колбасой, консервами, ментолом, В те дни награды были не важны… А выжившие, в той запарке жаркой, Вернулись, кто кривой, а кто хромой, С двумя, а то всего, с одной медалькой, Хмельной от счастья, что пришёл живой. Тут одного в наградах, как в помаде, Спросили дети – где он их добыл? И он ответил: «Я в загряд отраде Отличным пулемётчиком служил!» А сколько в «СМЕРШе» доблестно служили, И сколько заработали наград За то, что окруженцев не щадили И отправляли в Ад или в штрафбат… Теперь они в сединах и наградах, Их, как фронтовиков боготворят, Но доверять не орденам бы надо, Все ордена по-разному блестят. Одни действительно герои были, Кто без руки пришёл, кто без ноги, Ну а другие орденами скрыли Большие или малые грехи. Отец мой не успел попасть в герои, Не примерял медали, ордена… Одним из первых пал на поле боя В ту ночь, когда обрушилась война. Но я привык своим отцом гордиться, Хоть он солдатской Славы не постиг, Хоть он не смог с войны той возвратиться, Он есть мой самый главный фронтовик. 5.5.2010г.