Твой крейсер, скопивший силы, на узел набросил узел, дал ходу - лишь видно спину. Мой мир - безнадежный лузер. Хоть мне 25, он - старец, не первую жизнь живущий. Прошу я тебя: останься, на голос ответь зовущий. Я здесь, средь деревьев сирых, плетущих угрюмо сети, ладони мои раскрыты, но их пожимает ветер,- рождается ниоткуда и невесть куда уходит. Я все ожидаю чуда, хоть это уже не в моде. А в моде, лелея море под грудью, прожить сегодня. Вернись через этот морок, вернись, чтобы бросить сходни. Успеть бы еще до тризны под небом -под звездной крышей-. Лететь и лететь все жизни к нему, как к чему-то свыше.