Посвящается Сергею Петровичу Митрофанову На зов о помощи, не всяк, за будь здорово, Способен собственной душою пренебречь. Как неохотливо мы тянемся за словом, Что может к радости несчастного зажечь! Что не даёт нам быть людьми? Какая сила Нас прожигает равнодушием костра, Когда склонившись над предательским курсивом, Мы нервным почерком размазываем страх? Мы задыхаемся, не сопереживая, Углём да сажею раскрашиваем свет И в темноте своих отравленных желаний Не видим Ангелов, как будто бы их нет… Я, к счастью, знаю одного: зовут – Петрович. Его упрашивать не нужно по беде: Он даже ночью, по-солдатски с койки вскочит, Лишь обратись к нему за помощью… Людей Он замечает не по званиям-медалям, Не по «невидимым» конвертам… Просто он - Рукоположен в Человека Состраданья, Совсем не ведая о том, что Ангел он. Когда скучать Ему? (а выглядит устало…) Издалека ещё махнёт тебе рукой… И огорчения - как будто ни бывало: Он лечит шуткою, - подход его такой… Пусть не торопится колдун отвар состряпать, Когда есть времечко потренькать по душам… И что с того, что Ангел мой - крестьянский лапоть, Не понимающий в науке ни шиша… Воспринимая непосредственно и просто Незамутненным, не обманутым умом, Мой друг Петрович в рассуждениях о звёздах, Расскажет ярче вам, чем скучный астроном. Он может многое постичь - мой Ангел, кстати, Без доказательств и финансовых затрат… Царю лукавому за вашу боль заплатит Своим страданием, что выше всех оплат… «…но жизнь в действительности - спичечная вспышка: И не заметите - как старость прорастёт На месте, только что в любви зацветшей, вишни. А вы ей пОд кору вживить хотите лёд…» Но, чу! Вы слышите? Мне Ангел - Друг Петрович Стучит в окно… И… я бегу до родника, Где отмываясь золотой водой от ночи, С потоком радости вливаюсь в берега, Чтоб насыщать животворительным составом Сухие корни обескровленных лесов, Чтоб те леса своими кронами достали До лёгких крыл и белокурых облаков.