Раннее сентябрьское утро. Нас пятеро студентов в палатке. Полог палатки приоткрыт. Туман такой, что не видно пальцев вытянутой руки. Мы в спальниках прямо на полу. Пол мягкий и тёплый; на большое количество сосновых лап постелена толстая кошма. Спальники абсолютно сырые, но мы их нагрели своими телами и вылезать не хочется. Тем более в туман – какая может быть работа. Рядом со мной лежит Тимур и тихо, а иногда и громко, пускает «шептунов». Они выходят через горловину его спальника и, аккурат, попадают мне в нос. Прямо скажем – не Шанель! «Тима, сволочь, прекрати, - злобно шепчу я, чтобы не разбудить соседей. Тимур подло хихикает и продолжает портить воздух. Своё не пахнет! Я собираю всю волю в кулак и. во время очередного «шептуна», резко выскакиваю из спальника, заталкиваю голову Тимы в его мешок и закрываю его молнией до конца. «Отпусти, гад, я же задохнусь, - хрипит в спальнике Тимур. «А ты хотел, что бы я задохнулся? – ответил я, быстро одеваясь. Когда Тимур смог выбраться из мешка, я уже был далеко. Рассказывали, что он схватил топор и минут двадцать бегал вокруг палаток в поисках меня.