Вот… Свет господень хлынул в очи, воссозжжигая нестерпимым жаром всю ту муру, что я нафантазировал за годы. И эти годы гадские взвились и, покатиииившись, слепились в дьявольский клубок… Дымок души сшипел змеиным шипом, исчезая в разломах жизни …искорёженной. Казалось – всё! Но тут, в конце конца, из цитадели разума, как чёрт из табакерки, вдруг выскочил скелет вот этого стиха, написанного той, кессоннобесконечной ночью, когда качалось – всё. Он был ужасен и смешон одновременно, В нём люб и бля перекрутились в позвонках …навечно. От сердца … только и осталось - без и ечночь, а череп вздыбился, полурасплавлен, расщеплён… орангутангероподобен… Рёбер иглы …вечность …пронзивши. Жизнь нелепую мою, как бабочку пришпилили к лохмотьям веры, к пониманию того, что философский камень – смерть вот этого стиха, уж, если и когда-то состоится, то… В голове читателя… Зевнёт… Нажмёт на клавишу… И, спать…