На тротуаре, покрытом глазурью первого льда: пустые бутылки, окурки, собачье дерьмо, - пёстрые воспоминания о субботнем вечере. Нос уткнув в воротник и потупив взор, бредёт такой же, как я, бедолага навстречу. «Эй, друг, немного тяжеловато, ведь так?» Но он не ответит. Да и я не спрошу. Просто взгляну и продолжу свой путь, упиваясь блаженной печалью воскресного зимнего утра.