Коротая свой путь, удлиняю страданий струну, знойным летом впитавшую звуки «Марша славянки» в бесконечном пространстве заполняющим тьмой белизну, ту, что вылета в свет из полуночной склянки. Собирая осколки амальгамной тоски городов, очищаю проспекты от наркозной волны светофоров, пред которою был так пристойно и слепо готов стать покорным слугою, отделяя себя от просторов бесконечной игры, где победа, конечно, во вред, а награда, всего лишь, - чистота пораженья, за которым чудесно разливается радужный свет, обрекая восторг на фатальный полет вне движенья.