ТИХАЯ ЖИЗНЬ Нового – ничего: так, течёт всё, движется. Работа, дом, алкоголь. То чуть дальше, то ближе точка под номером ноль. Иду на поводу у смешных сочетаний слов. Путаюсь в собственной фальши, но как-то без лишних страданий. Строчка ложится ровно в клетки истёртых блокнотов. Ну, а покуда всё так, некуда деться – иду, как стою. А мог бы, не будь дурак, просто остаться в своём нетрезвом раю. Мог бы, да нового нет ничего – пустые бутылки и только.