Писатели, поэты – моральные уроды. Гордыня без просвета всё шире год от года. Циничные ублюдки – от слов своих в экстазе, а в редких промежутках – весь мир измажут грязью, но только б до вершины долезть любой ценою! А там – дома, машины; там от излишеств ноют и мышцы, и карманы, там кошельки тугие, и критики гуманны, и девушки нагие ложатся штабелями, лишь помани их пальцем… Случись известность с Вами, смогли б Вы отказаться? Вот я б и не пытался, я б плюнул на упрёки, я б в роскоши купался, купил бы Гранд-Чироки… Да что там, в Кадиллаке катался б по столице, а денежные знаки вложил бы в домик в Ницце… Лишь цену назовите – продамся с потрохами и буду в лучшем виде хвалебными стихами, - а если захотите, любовной прозой даже, - Вас ублажать! Купите! Искусство – на продажу. Писатели поэты – уроды, да вот только нас, гениев, всё это не трогает нисколько.