в альбом Н.И. Я помню, той осенью поздней дул ветер, как мокрую простынь, листву в темноте полоща. Скрипели высокие крепи. Дремала громада планеты, от качки своей скрежеща. Хоралом вздымались под своды её бесконечные стоны, глубокое, тёмное "у". Летели улиткой тоннеля. И коловращенье постелей утихло для спящих к утру. И город подтопленной баржей лежал и недельною сажей покрыт был. Огарки дерев по паркам уже дотлевали... Развёрстые рощи зияли своей наготою, и свет аллеи пустынные вымыл. И взмыл, небывалый и стылый, до самого неба рассвет. Ну, здравствуй же, боль возвращенья, когда не имеет значенья прожитых времён благодать и прошлое, словно убийца с кинжалом отравленным, снится, меня настигая опять.