Осень в городе
Осень. В городе тихо-тихо…
Плюс пятнадцать… и пахнет летом…
И во всём мы увидим прихоть
Не художника, так поэта.
Он рисует свои картины,
Пишет письма, не лепит масок…
И, наверно, в его сединах
Много смысла, но мало красок.
Спросишь: «Кто же он – сей художник?»
«Кто рисует сии картины?»
«И насколько сегодня можно,
Чтобы завтра не стать причиной?!»…
Я отвечу:
- Его не знаю,
Но я верю – и он забудет,
Что однажды, идя по краю,
Проклянём мы наш мир из судеб…
Осень. Кинуть бы в небо камень…
Спросишь: «Где же твоя улыбка?»
Я отвечу:
- Где ты ногами
Наступала на мир мой зыбкий.