Тридцатое лето промчалось как поезд, Четвертый десяток,- не верится даже, Ах, жизнь, ты короткая, грустная повесть, Прочтешь и конец, никому не расскажешь; А было ведь множество глав интересных, Людей, с кем столкнулись, а с кем разбежались, А с кем-то схлестнулись на шарике тесном, И клочья летели, экая жалость... Вернуться назад-бы, хоть лет на десяток, Увы, невозможно, давно ушел поезд, Навеки в душе остается осадок - И лучше я-б мог написать свою повесть...