ИСПОВЕДЬ По двадцать раз на дню Меняю настроенье. То сам себя боготворю, А то опять, одни сомненья. И все я чувствую, И все мне треплет дух. И хоть впустую все, – Я ни к чему не глух. Ношу в себе весь сонм молитв, Не веря ни в себя, ни в Бога. Передо мной картины битв, И все фатального исхода. Огни и гаснут, и горят, А сердце бьется ровно-ровно. Нет, не сердца у нас болят, А души, ежели достойны. Чтоб так болеть – уменье надо, Талант ниспосланный с небес. Смешно, что ничему не рад я. Смеюсь, как одряхлевший бес. О, дряхлость в молодые годы! Иль наказание судьбы? Что ж так я чувствую природу? Что ж сразу сдался без борьбы? А почему? – то мне понятно. Но как сказать, как передать? И даже то, что мне приятно… Как совершенство отыскать?! О чем писать? К чему стремиться? Стремления ничтожны все. А может жизнь мне только снится? И я живу, как все, во сне? Да, все живут во сне глубоком, Только на этой стороне. У Бытия сторон-то много. И это так понятно мне! Вот почему: я просто странник. И все в пути. Зачем? Куда? Рока печального избранник. Иду все время в никуда. И все тоскливей и бездарней Я исповедываюсь вам, А так и не скажу о главном. Но все подвластно лишь богам, И мало что людским словам. Мне все чего-то не хватает. Все почему-то обделен. Да просто я себя играю. Ни в чем другом я не силен. Я сам собою ограничен. А все вселенная влечет. И голос громкий, голос зычный Ее меня на части рвет. Шепчут пески: иди быстрее! А лес гудит: нет, погоди! Моря ласкают и лелеют, А ветер режет по груди. Пишу все больше и все хуже. Когда зажжется красный свет? Ведь самолюбие не тешит. Какой я, к дьяволу, поэт?! Так, только тень поэтов славных, Лишь проблеск мыслей их и сил. Средь них простых и гениальных Я бы посредственностью слыл. А хоть и так. И то отрадно. Терять мне нечего, ведь я Я не имею их талантов. И все же, честно говоря: Хочу писать, мечтать и верить, И умереть в конце концов, Себя познать, себя измерить, И молвить Господу: «Готов!» из 5 альбома