Дождь. Сяду я поздно вечером у окна, когда дождь начинается, и смотрю. Хорошо. Капают, капают маленькие прозрачные капельки с темного неба. Летит капелька до земли, летит и долетает. Вот и кружок тёмный, мокрый. А рядом с ним ещё и ещё. Кап-кап-кап. Вот и пятно тёмное, мокрое. А рядом с ним ещё и ещё. Кап-кап-кап. И нет уже ничего сухого, асфальт кругом тёмный, мокрый. Частота. Мелькают за окном разноцветные круглые зонтики. И не видно вовсе людей – только круги, разноцветные круги. Пробежит изредка человек с непокрытой головой, пробежит и исчезнет. Но чисто всё кругом. Свежесть. Сижу я и вдыхаю эту далёкую и незнакомую, но до боли в груди приятную свежесть. Очищается пыльный город, свежеет. Плачет Бог и слезами своими смывает, очищает всю грязь со своего творения. А я вздохну полной грудью и улыбнусь. Хорошо, когда дождь идёт, Боже, как хорошо. А маленькие капельки всё капают и капают, смывают и смывают. Чистый город. Свежий город. А живем мы в смраде и очиститься, омыться не можем – не умеем и не можем мы такими слезами плакать, слезами раскаяния. Котёнок. Рыжий, маленький, полосатый. Котёночек. Хвост длинный, глаза серенькие, ушки торчком. Взгляд любопытный. Носик розовый. Сколько в нём нежности, сколько в нём ласки. Его погладишь – он урчит. Возьму я его к себе на руки, приласкаю. По головке его пушистой поглажу. Посмотрит он на меня доверчивым взглядом. Глаза большие пребольшие, ласковые. Приятно мне. А я его пальчиками аккуратно за ушком поглажу. Зажмурит он свои глазки от удовольствия. А вот опущу его на землю. Выйдет хозяин или ещё кто, поманит куском мяса или в миску корма насыпит. Кис-кис-кис. Вот и убежал мой котёнок. И не вспомнит обо мне более. И не вернётся обратно. От чего, а обидно. Да… все мы любви желаем, хоть какой-то. Колокольный звон. Заливается всё кругом этим милым и до боли любимым всеми колокольным звоном. Зазвонят эти большие позолоченные колокола, и жить будто легче. Говорят, будто этот звон микробов, вирусов убивает в теле. А в душе? Очищается так же наша душа от них, от этих иных микробов? Звон ведь не простой, колокольный. А на душе от него легко. Это всё как-будто своё, нечто дальнее, но знакомое, незаменимое, важное. Часть жизни, часть Родины, неотделимая её часть. А звонарь бьёт в колокола, что есть силы, не щадит их, дабы звон был громче. Всё и все в округе его слышат. Звонит и тянет, тянет, зовет к себе, как родной, друг. А я и иду, идее к нему и радуюсь, тепло мне. А мороз стоит жуткий! Но тепло мне, словно после купания в июле, вышел я из прохладной воды, покрывают ещё меня бесчисленные прозрачные капельки, а с неба уже солнышко, жара припекает, давить начинает. Хорошо. Идее я по морозу к звону, а он меня и пригревает, теплом и счастьем обволакивает. Выйду я к храм по тропинке через маленькую деревеньку и оглянусь, осмотрю всё. Казалось, храм как храм, самый обычный, один купол, колокольня небольшая, деревянная, старые облезлые стены. Но как звон украшает, как не только слух, но и глаза радует. Могу я так долго любоваться и слушать. Вспоминаю про себя что-то из детства, такое же радостное и чистое, как всё вокруг. Многое может звон рассказать, напомнить, если прислушаться, научиться слушать. Не говори, что он мешает или слишком громок. Слушай. Звонит себе, звонит, а на душе хорошо и ещё лучше. Звонко, громко, звонит, весело. Неописуемо хорошо. В каждом из нас такой звон, но не у каждого уши. Старая книга. Стоит на полке старая пыльная книга. Книга большая объёмная. Нередко пробегаешь по ней глазами, иногда, быстро, не думая, и вспомнишь, про что она, но потом так же, не останавливаясь, и забудешь. Книга массивная. Не читал, но знаешь, что и выбросить нельзя. Дорога она. А около неё книги поменьше, интереснее. Классика или современная литература, лирика, драма, а может, выстроены в ряд за книгой диски, может, тетради, а может и совсем ничего. Хорошо, если стекло от пыли защищает, а под час и его не имеется. Оседает пыль на бесценном сокровище, источнике знаний. Наскучит когда-нибудь телевизор, компьютер, радио, захочешь отвлечься, возьмёшь книгу в руки, откроешь. Пыльная, местами грязная, некоторые станицы облиты чаем или ещё чем-то, запах сжатый, чахлый. Чихнёшь. Перевернул страницу – картинка, красочная красивая, глаз не отвести, ещё парочку – опять картинка, одна лучше другой. Посмотришь так несколько картинок и начнёшь читать. Поначалу трудно, но интересно. Иногда и в сторону откладываешь, иногда забываешь, но затем снова невольно хочешь вернуться, интересно. А вот уже и легко начинает читаться, интерес просыпается всё в больших и больших размерах. А книга всё идёт и идёт, идёт и идёт. И нет ей конца и краю, а с каждой страницы всё интересное и новое, вновь и вновь. И станет эта книга ценнее, чем земные сокровища, ибо многому она научила, во многом помогла. Человек – такая книга, но вот хватит ли духу её прочитать.