Помнишь, ночь напролет мы, бывало, Проводили в отчаянных спорах… Что-то свежего воздуха мало Стало вновь на российских просторах. Но надежда, не ставшая былью, Как проклятие русских поэтов: Снова тянет застойною гнилью Из высоких больших кабинетов.