Эти белые облака разве не я? Разве не я это синее небо, в котором Стрижи режут воздух, по вечерам звеня Сталью своей о сталь. Разве не в скором Времени мне точно так же плыть Над головами, мыслями, над рекою Этой в граните? Всё истончая нить, Став сразу всем, и ничем, понимая, какою Глубиной обладает слово ”прости” промолчать его, и тёплой водой пролиться Прямо тебе в ладонь, чтоб ты смогла в горсти Сжать то, чего больше нет, и поднимая лица Все скажут: ”дождь пошёл”…