Глаз не отличает ферзя от пешки. Жизнь протекает в чертовской спешке - все хаотично и все бесцельно, как движенье молекул. Как оказалось, вопросов больше, чем было раньше. Ухо не слышит в мелодии фальши. Годы степенно теряют цену. В двери чуть слышно стучится старость. Сумма от множества перестановок слагаемых не изменяется. С новых дней чередою не прибывает в памяти мыслей. В числе последних - мысли о том, что ты прожил между разных эпох, что дает надежду, ибо в истории чаще бывает: кто пережил - тот и есть наследник. Истины, в общем, всегда абсурдны. Те, кто судили, - те неподсудны. Кто забывали про всех - не забыты. Здесь сам собою просится вывод: написавший о старости не стареет, даже когда тело кровь не греет. Потому и тогда, когда окна закрыты, остается всегда через двери выход. Это образно, но в своей сути верно: человек по природе уже не зверь, но он и не Бог. Потому не вечен. Но имеет желание, как ни странно, просмотреть свою жизнь, как в кино, с экрана, только вот за билет расплатиться нечем.