В чернила ночи обмакнёт поэт перо И буквы дождиком прольются на бумагу. Приноравляя ритм к построчечному шагу, Трезвонят рифмы нежно звёздным серебром. Дитя родилось, но пролилось сто потов... Укутан свежий плод туманами рассвета. На утро взяв чернил у солнечного света, Наносятся штрихи в стих нитью золотой.