Лавой волны летят, свирепея, ветер ломкий полощет тростник, а за дюнами сосны и вереск дуют в дудки несносной тоски. А чуть дальше приморские парки, как недельная сажа, черны, и дерев оплывают огарки, и осенние тлеют костры. А в чащобе кикимора плачет. В почерневшей беседке резной две вороны о чём-то судачат над стоячей холодной водой. Всех в безлюдном посёлке курортном, как волной, непогодой смело. Только сосны скрипят на болотах, как колёса телег, тяжело. Заколочены дачи пустые и холодные особняки... Но всё кажется, кто-то мне в спину смотрит пристально из-под руки.