Поэт строкой звенел ещё недавно, Пророком возвышался над толпой, Кричал повсюду о больном, о главном, Так, что палач маячил за спиной. Как, вдруг, затих, поэта укротили, Не кулаком, не палкой, не кнутом, Поэта прикормили, наградили, И учредили при дворе шутом. Поэт смирился, в лаврах схоронился Сменив былую славу на комфорт, Он так от сытой жизни обленился, Что даже песен больше не поёт. А, как кричал, когда страну душили, Он, обнажённый нерв, страны больной, Но власти обласкали, прикормили И стал поэт при жизни не живой. Комфорт, почёт, уют не для поэта, Пока он жив, его уют не ждёт, Но если же его настигнет это, Ещё живой, он, как поэт, умрёт. 2.8.2006г.