Мотоциклист идёт по кромке, По кромке смерти и тюрьмы… Быть может это слишком громко, Но, все мотоциклисты мы! Порой спешим, куда не надо, А встать, подумать, нет ума, Что впереди нас ждёт награда – Вполне реальная тюрьма. О, если б я хоть раз подумал, Сумел бы я предусмотреть, Что безобидных действий сумма, Потянет за собою Смерть, Мою ли смерть, или чужую, Я б никогда так не спешил, Дорогу выбрал бы другую, Или назад поворотил… Но мчат мотоциклисты грозно, За всё в ответе головой… Останови, пока не поздно, Останови их постовой! 7.01.71г.