Я, пацаном, наивно полагал, Что самая нехитрая работа – Писателя! Что видел – описал, И расцветай от славы и почёта… Потом учился, и про всякий ИЗМ Мозги промыли мне партийной клизмой, Про специфический соцреализм, Который был далёк от реализма. Который был фантастикой о том, Каким быть должен человек по книжкам – Строитель, возводящий наш дурдом, Исполненный любви к партийным шишкам! Потом взрослел, но, что я ни писал, Редакция огулом отвергала – Неправильно я всё отображал, Всё бытиём обыденным воняло… Жизнь прожита, Мне говорят: «Не жмись На образы, выдумывай смелее»… Но, все-таки прекраснее, чем Жизнь, Я выдумать ни строчки не сумею.