В пустотах лакмусовых книг, Где разноцветные страницы, Снуют желтеющие лица Сухпай готовя на блицкриг. Там, в тихих омутах меж строк, Горят костры, кресты и свечи, Разогреваются и печи, Где переплавится пророк. Гудят бумажные цеха, Искря извилинами стружек, И, на подковку, сотни служек, Ведет заморская блоха. Ее когда-то подковал Левша российский, самородный. Теперь ее братишка сводный Кует левшей на крестный бал… Люблю читать в начале Мая: Апрель усоп – восславим Май! И, перед сном Бурду листая, Я опускаюсь в черный рай.