1. Выхожу я из музея Потрясённая до слёз, Музы на меня глазели, Я спросила: вы всерьёз? Кисти, краски, карамели Покупаю не спеша, И бегу к заветной цели: Белый лист – моя душа! Только, что не нарисую, Получается судьба: Дождь, наверно, к поцелуям, Вымокший жираф – Арбат, Лужи улиц, к канапушкам? Непонятная игра – И бренчит как погремушка Водосточная труба. Музы, что вы?! Я не смею Рисовать чертополох. Просто вышла из музея… Мой успех не для эпох. 2. испугалась я утром Дюдюку нет, не мой он, наверное, ваш? заселился ко мне, и без стука дверь открыл, погрыз карандаш смял подстрочник – такая бяка опрокинул вазон с цветком чашку кофе нарочно брякнул… может ваш он, кто с ним знаком? напоследок взяв парабеллум пристрелил все мои стихи и качаясь на люстре в белом извиваясь, орал: «хи-хи»! я ему улыбнулась: «полно» мой-то смех не для всех хорош флейты – это тебе не горны и мякина – тебе не рожь он ушёл, но теперь из ночи ясно слышу: «не спи, пиши» интеллект у него – не очень у меня лишь – карандаши. 3. я устала притворяться, врать, что сильная вполне что стереть сумею кляксы на листке и на стене вывести сумею пятна от помады с ЦДХ нахимичу и опрятна станет новая Москва ночь. морозны тротуары и хрустален небосвод от проекта жмутся пары вдоль свободы до ворот снеговик с набитой рожей изваянье дурака наплевать, что я художник верен глаз и сталь легка? для иллюзий шар воздушный улетел… защищена никому шедевр не нужен вам, друзья, молчать до дна врать устала, так живите притворяться – ваш удел и пишите – не дышите ведь у вас немало дел. 11 марта 2009