Господь на боль её обрёк, но дал оргазм, - и ей поёт в ночи Суок, звучит орган. Ей свиристели серебрят бесстыдность уст. Она Адамова ребра прощальный хруст. Ты говоришь, она - в запрет, вразнос, вразрез, она, смеясь, ответит: "Нет", подумав: "Yes!!!" Она тобой не спасена: твой путь смолист. Тебе – на ветер семена, а ей – на лист. Ты думал, слёз её секрет – каприз, пустяк, и потому она – поэт, а ты – дурак.