Константин Помренин Нет мне места под солнцем, патер. Нет мне счастия, патер мой. Рад бы я, о Святая Матерь, Возвратиться опять домой. У калитки, обвитой плющем, Натянуть узду до конца И привстать в стременах, чтоб лучше Рассмотреть именье отца. Там садовник, приятель старый, Будет резать ножом лозу. Нет для странника горше кары, Чем смотреть на ее слезу. Чем стоять у могилы предков И слепую, глухую мать Очень долго и очень редко В руку дряблую целовать. А потом, наслушавшись сплетен, Пригубив бутылку вина, Здесь остаться на много лет мне. Пусть забудет меня страна. Пусть отважные кабальеро Шпаги острые не тревожат. И бесшумные камергеры Деловые бумаги носят. Не терзали б мои серенады Дом и юных девиц соседей. Очень многие были б рады Под балконом меня не встретить. Позабыли б меня притоны, И трактиры, и балаганы, И пленительные матроны, И шарманщики, и шарлатаны. Ах, я знаю: не выйдет это. Нет. Мне, патер, приюта нет. Закружило меня по свету, И давно опостылел свет.